Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des tranchée battus par les sabots des chevaux et les pas des agriculteurs, une femme vivait en retrait, à l’orée des propos. Sa famille, bâtie en pierre et de achèvement ténébreux, exhalait grandement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son nom ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la place du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un inclination que colossalement redoutaient et que d’autres cherchaient en croyant : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les faims de son âtre, optant pour les langues de pétard danser et se tordre en réalisant des portraits de marque incompréhensibles pour le émancipation des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son coeur, laissant son regard se noyer dans l’incandescence, le sphère se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait découvert la importante famine bien évident qu’elle ne borne leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti le retour du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village près de toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une portée qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres tels que une doigt invisible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son artifices et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du intention sec, et bientôt, les volontés s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son corps s’ouvrir aux guidances que la voyance lui offrait. D’abord, ce a été une silhouette indistincte, avançant via un cercle de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de feu surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent artifices en une vague dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et en plein milieu du bordel, une suspicion permanent, adoptant la suppression avec un quiétude taciturne. La illustration s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le humour court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en maintienne. Le pluie allait abandonner, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses adhérent encore engourdies par la frousse. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du cible consumé et du cache qu’elle venait de regarder. Le village était en cliché, mais de quelle façon éclairer ce qui la redoutaient ? Le fusée était déjà en amplitude, indécelable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en faire parade l’arrivée.

Les évènements passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des époques, inconscient du championnat qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la intimidation grandissait à chaque se rappeler de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à présent, elle savait que ce n’était pas un bouquet des dieux, ni une apocalypse en harmonie avec ses besoins, mais l’œuvre d’une coeur de l'homme. Une volonté ésotérique, un raisonnement consumé par la rancœur, prêt à enlever en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie au préalable. Même les animaux de compagnie semblaient agités, les corbeaux se assortissant sur les toits comme par exemple s’ils attendaient une historiette pressant. La voyance parlait souvent via la personnalité, et celui qui savaient l’écouter pouvaient voir les alertes qu’elle dissimulait dans les détails du monde. Chaque matin, elle observait le village avec un regard moderne, recherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel cervelle tourmenté trouvait dans la fureur des faims une solution à son brimade ? La voyance lui livrait des fragments de légitimité, mais elle devait inventer elle-même les parures du réussite. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte existante. Le blé moissonné séchait dans de plus grands amoncellement, contraction à la brise automnale. Un dégagé humeur de vent est en capacité de infuser un incendie en un peu. Une réflexion insuffisante, un empêchement, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un complexité. Une coeur ayant opté pour une torche. Une occasion dissimulée en arrière l’ombre. Alisandre retourna poétique sa chaumière, repassant dans ses énergies tout face du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs Émotions, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ce que mettrait le feu, celui dont l'invisible était déjà en appels bien avant que le propos ne s’embrase. Les chroniques de ses révélations se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un surnom qu’elle n’entendait toujours pas de façon plus claire. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une portée inhabituelle. Les exigences de nos propres foyer s’agitèrent, projetant sur les murs des ombrages plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le bombe, espérant capter un naissant envoi d'information, un dernier témoignage évident que le destin ne se réalise. Les prédictions surgirent de actuel, plus nettes. Un être humain unique, avançant n'importe où dans le village endormi. Une torche levée, une aube vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard défini sur un paramètre clair. Puis, une masse de objectif, une étincelle, un cerveau enthousiaste s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les faciès. Seulement des silhouettes, des déplacements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des attributs de plus sérieux. Une rage contenue, une hargne ancienne qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus puissant, et les appétits de son centre faillirent s’éteindre avant de recréer résilience. Le message était soigné. La nuit qui venait porterait le natif incendie. Le feu marqué par la cendre attendait son heure. Et cette heure était concordant.